Desde el blog Nimias Cosas Mínimas, en el que me han descubierto otra forma de ver el mundo, o ver el mundo con otra mirada.
(A Maribel, por enseñármelo.)
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Un mirada rápida a algunos Blogs en los que me place perderme por un rato. A veces los leo todos de un tirón, otras simplemente los hojeo como revistas virtuales; unos los considero muy cercanos y otros han contribuido a afianzar amistades y a abrirme a nuevas ideas. Todos, por muy variados que sean, me enseñan a respetar la opinión que en ellos se encuentran y a valorar, precisamente en esas diferencias, la riqueza del mundo que la red virtual expande y conecta hasta límites insospechados.
Nadie como él para acercarnos las locuras del día a día y la cultura pop más avanzada vistas bajo un prisma único, mezcla de cinismo afilado y de humor auténtico, y con la mejor calidad musical de toda la red en español. Nadie como Abel Arana, políglota, artista polifacético, escritor de corazón, autor de dos de las novelas más divertidas, crudas y tiernas que he leído en mucho tiempo: Historias de Chueca y MÁS (Historias de Chueca 2), y artista polifacético, para mantenernos al día, día a día, sin perder un ápice de frescura y descaro. Me siento muy afortunado de ser su amigo. Y muy orgulloso también.
Eric Arvin es escritor. Lo ha sido siempre. Desde antes de saberlo. De verbo fácil y grácil, es dueño de una prosa intimista, lírica, que se acerca al corazón humano con una mezcla mágica de humor, fantasía y poesía que lo hace irresistible. Es un escritor que lucha por ser reconocido y valorado por su peso específico y que ha encarado con valentía las visicitudes de una vida que no le ha sido fácil, con el corazón indomable de un verdadero luchador. Su labor literaria es constante, pues Eric Arvin vive día a día entregado a su pasión y a su destino. Obras como The Rest Is Illusion, Subsurdity o Slight Details and Random Events, lo comprueban. Es una joven promesa que vive rodeado de pasión por la escritura y por lo que vive.
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Eva Roy es visionaria. Vive la vida y la analiza con una mirada inteligente y muy certera. Aborda todos los temas humanos y los presenta con pasión y sin ambages, con la energía única de ser mujer. Escritora de profundidades, ganadora del Premio Novelia de 2009 por Amor, Sexo y Cirugía, es un volcán en erupción constante, dueña de una voz propia que la hace inconfundible y la aleja de cualquier molde común.
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Todd Clary es un hombre íntegro. Y no se molesta en ocultarlo. Artista gráfico y escritor, es sobre todo un hombre que ha descubierto las maravillas de su cuerpo y de su familia casi a la vez. Es un hombre trabajador, marido deslenguado y padre alucinante y alucinado, que intenta ver, con la mirada más cínica y tierna posible, el infierno de vivir en pareja y de ser padres de niños que crecen; enseñándonos que, pese a que la vida en familia puede ser un infierno, ese infierno es, en el fondo, muy hermoso.
Gus Brock es dibujante y paisajista. Un hombre joven, un alma en perpetua formación, que busca la perfección en su trabajo y en sí mismo, preocupado por el crecimiento interior y por la reflejar la belleza de sí mismo en todo lo que le rodea. Su alma brasileña y su herencia multicultural, políglota, de mirada intensa, busca en las rarezas de la vida, el material base para escribir su blog. Y en él nos da pequeñas muestras de su trabajo, de sus sueños y de su lucha interior: sutiles pinceladas de un espíritu de cristal.
Nada más fascinante que un fotógrafo que ha tomado el mundo por montera y se ha embarcado en la siempre estimulante misión de viajar alrededor del planeta descubriendo, para sí mismo y para todos nosotros, las bellezas que encierran los lugares más inesperados, los rincones más inhóspitos y los rostros humanos; cuyas miserias, alegrías, realidades y sueños nos hermanan para siempre sin importar barreras culturales, género o condición social. Ignacio Izquierdo está empeñado en retratar al mundo y todo lo que en él la raza humana ha hecho de bueno, y lo hace a través de una mirada repleta de cariño y arte.
Manuel García, creador de la marca y dueño de la tienda GARCÍA MADRID, nos muestra su elegante y particular visión de la moda masculina; sus trabajo y sus sueños, envueltos en telas, medidas, botones e ideas siempre cambiantes y profundas, con la serenidad y la ternura de aquel que está orgulloso del trabajo bien hecho.
El alma peregrina de Pablo Pérez lo ha llevado a explorar mundos muy alejados de su Ciudad Real natal y lo ha enriquecido con la inteligencia, el don de lenguas y la mirada de un descubridor. Su gusto por la noche, el mundo onírico, las sombras que atraviesan el lado más oscuro del hombre, su atracción a lo prohibido y su constante juego con los fantasmas y las fronteras desdibujadas entre la vida y la muerte enmarcan una personalidad fascinante. Su talento, su cristalina sensibilidad, y su asombrosa capacidad de mimetizar costumbres, lenguas y quimeras, hacen que admire mucho más su eterna alma bohemia de lo que ya lo hago. Y es una fortuna contarlo entre mis amigos.
Uno de los primeros blogs que leí. Perdido y reencontrado, me sigue fascinando su estilo depurado, su dedicación al detalle y su amor por la capital de España. Si todas las ciudades hermosas tuvieran ojos que los vieran con tanto amor como Madrid, el mundo real sería mucho mejor de lo que ya es.
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Para A&A, que están viviendo un sueño lleno de riesgos y miedos pero también repleto de alegría y esperanzas.
Me gustaría decírtelo en voz baja, pegadito al oído entre susurros que sepan a chocolate. Porque te quiero de una manera nueva, de una forma que nunca quise, y aún no me repongo de la impresión que me causaste, ni de la revolución que produjiste en mi interior, y sólo se me da por comer chocolate, que me calma de una manera tonta y me hace pensar en ti.
Esta mañana, antes de irme, era muy temprano. Estabas tan dormido, quiero decir profundamente, que me pareció cruel despertarte. Tenías la cara relajada y una sonrisa en los labios. Creo que, desde que te encontré, no te había visto así de tranquilo. Estás siempre alerta, como a punto de saltar de un resorte. Y sé que no es por mí, pero me preocupa igual. No quise perturbar tu tranquilidad, que sin saberlo, he deseado incluso antes de conocerte. Tus ojos tranquilos, tus brazos enormes separados del cuerpo por esa gran almohada de la que empiezo a tener celos…Es una tontería, ¿verdad? Cómo en tan poco intervalo de tiempo has pasado a ser el eje de mi vida, mi razón para respirar, para luchar y para quedarme despierto. Creo que no he dormido más de cuatro horas seguidas desde que compartimos lecho. No puedo. No puedo dejar de mirarte. Me emborracho con tu imagen, y me emociono tanto, que las lágrimas llegan a mis ojos del puro cariño que me inspiras, y me desvelo, noche tras día, sintiendo tu calor reposado, tu cuerpo pesado y ágil de felino, y ese hueco profundo que has cavado en mi corazón, repleto hasta ahora de sensaciones placenteras y de verdadero futuro.
No sé qué ha ocurrido. No puedo explicármelo. Y lo curioso es que tampoco lo deseo. Sólo quiero estar contigo a todas horas, no separarme de la única persona en el mundo que me ha dejado ser lo que soy, que me ha aceptado sin pestañear y que no me ha exigido nada: un comportamiento, una promesa, un compromiso. Sé que te vi y tuve que sonreírte, y detuve mi camino porque venías hacia mí, y tropezamos y casi me caigo y tus brazos de grúa me ayudaron a pocos centímetros del suelo y me sonreíste y yo tenía mi boca abierta enseñando todos los dientes del gusto que me daba. Tu contacto fue un choque eléctrico; tu mirada, la chispa que encendió mi corazón. Y, para agradecerte la ayuda y el tropezón, te sonreí con todo el sol que tengo en mi alma, y pareciste darte cuenta. Emprendiste de nuevo tu camino y yo seguía allí, de pie, sin mover ni un músculo… Hasta que te giraste, me volviste a mirar, te pareció extraño, supongo, y te acercaste otra vez. Y todo empezó. Y te has convertido en lo mejor de mi vida.
Esta mañana te contemplé como en un altar. Es un error, lo sé, porque eres mi dios. Y, sin embargo, tenía que irme a trabajar y no quería, y remoloneaba tontorrón por la habitación cuidando de no hacer ruido, porque menuda la haría si conseguía despertarte, que entonces no habría fuerza en el universo que me arrancase de nuestra cama. Tu cama. Nuestra cama. Nuestra… Nuestra.
Respirabas plácidamente. Henchías ese pecho enorme, que tanto me gusta acariciar al calor de mi sombra, con un ritmo de bailarín; y te movías con ligeros espasmos, dulces y salados, acomodándote mejor al espacio de pronto enorme del sueño. Y te recorrí con la mirada lento, que no quería desaprovechar ningún rectángulo de piel que quedase descubierto por la sábana; muy lento, deteniéndome en cada recodo de tu cuerpo, en cada meseta y en cada valle. Eres mío. Soy tuyo. Soy tuyo. Y una alegría todopoderosa me llenó el alma como en una Epifanía. Y supe allí mismo que te has convertido en mi religión y en más que en eso: en mi objetivo de vida. Y te juro por el Dios que nos ha unido en esta cama, que mi único sueño es el dártelo todo, porque todo lo mereces, y que sólo tu alegría quiero recibir a manos llenas; oír esa risa que rebota en las paredes; disfrutar de esa ironía que dura hectáreas; y aprovechar para ti toda esa energía que emerge de tu corazón nuclear.
No te desperté aunque quería hacerlo, para comerte a besos, para darte en cada caricia mi eterno agradecimiento. Porque me has despertado de esa eterna pesadilla que era mi vida; me has liberado de la cárcel de sentimientos en los que me encontraba atrapado, y me has regalado el espacio para desplegar mis alas en plena libertad. Y es que eres mi libertad. Lo único que necesitaba realmente para ser feliz…¿Cómo no voy a darte mi vida, amor, si tú me has hecho el mayor de los regalos? Me has devuelto mi propio ser, me has aceptado sin preocuparte, sin añadirte y sin molestarte. Y no has pedido nada a cambio de esa comprensión y de esa energía. Me has enseñado a batir el viento, y contigo bajo mis alas, me has enseñado a volar. Tú me has enseñado que no hay error en lo que soy, sino una pureza exquisita, hecha de oro y cristal, y una pasión inabarcable, que ningún encuentro parece agotar.
Estoy ebrio de libertad, y esa ebriedad eres tú. Desde que te vi y nos sonreímos y nos hablamos y nos oímos y nos acariciamos, nada tiene sentido porque todo cobra el sentido de la normalidad, y el amor que brota enérgico me llena de sobriedad y me enseña el verdadero camino, el sendero que mi miedo, mis inseguridades y mi propio error me impedían apreciar con claridad. Eres mi luz, mi aliento, el viento que se entremete entre las plumas de mis alas y las hincha de vida, de vida etérea, y que me hace volar.
Gracias a ti puedo volar, porque crees es mí y haces que yo crea de verdad en mí. Y el resto es sólo resto, humus sobre el cual nuestra vida en común se afianza con unas raíces que están llegando al centro del universo. Y el centro del universo es tu corazón dormido, y tus ojos cerrados, y tu cuerpo inmenso abrazado a esa almohada de blanda carne, de la que tengo celos de hambre porque está a tu lado cuando yo quisiera habitar entre tus brazos por siempre.
Y me gustaría decírtelo en voz baja sólo a ti y gritárselo al universo a la cara. Soy un hombre nuevo, un hombre libre. Un hombre que se mira a sí mismo, que sabe lo que quiere en la vida y lo que ama: a ti. Un hombre que sabe ahora que es capaz de abarcarlo todo, y que deja el miedo y la duda atrás, muy atrás de sí mismo, porque su protección, su sendero y su única razón de ser, eres tú. Y que está orgulloso de haberse entregado sin pensarlo, sólo sintiéndolo y consintiéndolo, saltando al vacío de lo desconocido porque, gracias a ti, ha aprendido al fin a volar.
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Apassionata. Secret Garden.
Poema 18
Aquí te amo.
En los oscuros pinos se desenreda el viento.
Fosforece la luna sobre las aguas errantes.
Andan días iguales persiguiéndose.
Se desciñe la niebla en danzantes figuras.
Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.
A veces una vela. Altas, altas estrellas.
O la cruz negra de un barco.
Solo.
A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda.
Suena, resuena el mar lejano.
Éste es un puerto.
Aquí te amo.
Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aún entre estas frías cosas.
A veces van mis besos en barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.
Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.
Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.
Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.
Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.
Mi hastío forcejea con los lentos crepúsculos.
Pero la noche llega y comienza a cantarme.
La luna hace girar su rodaje de sueño.
Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.
Y como yo te amo, los pinos en el viento,
quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.
Poem 18
Here I love you.
In the dark pines the wind disentangles itself.
The moon glows like phosphorous on the vagrant waters.
Days, all one kind, go chasing each other.
The snow unfurls in dancing figures.
A silver gull slips down from the west.
Sometimes a sail. High, high stars.
Oh the black cross of a ship.
Alone.
Sometimes I get up early and even my soul is wet.
Far away the sea sounds and resounds.
This is a port.
Here I love you.
Here I love you and the horizon hides you in vain.
I love you still among these cold things.
Sometimes my kisses go on those heavy vessels
that cross the sea towards no arrival.
I see myself forgotten like those old anchors.
The piers sadden when the afternoon moors there.
My life grows tired, hungry to no purpose.
I love what I do not have. You are so far.
My loathing wrestles with the slow twilights.
But night comes and starts to sing to me.
The moon turns its clockwork dream.
The biggest stars look at me with your eyes.
And as I love you, the pines in the wind
want to sing your name with their leaves of wire.
Pablo Neruda. Veinte poemas de amor y una canción desesperada/ Twenty Poems of Love and A Song of Despair.
Huyo. Y huyo hacia ninguna parte, envuelto en una ceguera y en un miedo que me atrapa. Sin mapas, ni guías, ni lugares para retomar el aliento. Y no tengo descanso. Y esa huida hacia ningún lugar, encerrado en un circuito sin fin, atrapa mis sentimientos, teñidos de azul transparente y pálida plata, y los deshace en el atardecer de un día eterno.
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A veces me olvido de reír. De reírme de mí mismo. De dejarme ir con la mayor suavidad, de simplemente ser.
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Valentía, Reconocimiento. Fuerza. Sueños. Esperanzas. Realidades.
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La Vida es mucho más y en realidad es nada. En este balance quebradizo mu vida va y viene, como la marea de la mar.
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La arena está húmeda. Mis pies se hunden en esa superficie blanda y mojada sin ningún esfuerzo: me siento como la arena hinchada de agua, perfumado por la sal, lleno de agua líquida y arena sólida, sin forma determinada, juguete del Destino.
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La vida es una mascarada. Un baile de máscaras que gira y gira en nuestro interior. Tengo múltiples personalidades, todas parecidas e igualmente heridas y asustadas. Cansadas todas de ser lo que se supone que son: máscaras.
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Algunos días duran más que otros. De hecho, a veces se hacen eternos: un segundo como una vida; un día, sólo un minuto. Pero siempre el tiempo huye de nosotros. Es un instante,un pestañeo. No es más que nada.
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Y me siento nada. A veces.
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A veces me siento etéreo, más ligero que una pluma. Me siento un suspiro, la caricia de un susurro. A veces logro sentir mi propia existencia y, a veces, mi alma. A veces, siempre breve y fugitivo, logro sentirme yo mismo.
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A veces me doy cuenta que estoy hecho de carne, de sangre y de suciedad. Y el horizonte semeja tan lejano que es inalcanzable; tanto, tanto, que se hace intocable. A veces incluso olvido el arrullo de un abrazo. Y todo se rompe de nuevo. Y esos trozos desplegados a mi pies me rodean hablándome a gritos.
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Y huyo. Huyo hacia ninguna parte. Y me gustaría detenerme pero no sé cómo. Y soy incapaz de hacer nada más que correr, correr como un poseso. Entonces huyo. Huyo hacia la nada. Porque no tengo ningún lugar al que llegar. Ninguna meta que alcanzar, a no ser yo mismo.
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Y sólo hay lejanía, mar que se une al cielo, nubes que todo lo cubren. Y ningún rayo de luz, ninguna esperanza. A veces sigo mi vida así, desesperanzado. Buscando sin encontrar, perdido sin ser hallado. A veces deseo que se acabe, a veces me doy cuenta que nunca tendrá fin. Hasta que dé contigo. Hasta que me reconozcas y me sonrías o me llames o me abraces, y me detengas. Y entonces, quizá, todo tenga sentido.
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A veces pienso, sólo pienso, que esto es todo lo que tengo.
I’m running. And keep running to nowhere, with this blindness and this fear inside me. With no maps, no guides, no places to rest. And I never rest. This never ending run going to nowhere, in the middle of a never-ending wheel, trapped my emotions in deep blue and silver grey colors and faded away with the eternal sunset of a long, long, very long day.
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Sometimes I forget to smile. To smile at myself. To real let it go.
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Life is more and it’s nothing. In this balance disbalanced my life comes and goes.
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Wet is the sand. The shore keep refreshing those zillions of particles where my feet drown with no effort: feel like a sand hole refills of water, refills of salt, full of more sand.
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Life is a Masquerade. A ball of masks dancing around the many faces of ourselves. I have multiple personalities, all equally damaged and equally frightened. All of them tired of being what they are meant to be: masks.
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Some days long more than others. In fact: sometimes they’re eternal: a second longs like a lifetime; a day, just one minute. But always Time goes away. It’s a moment, a blink. It’s nothing.
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I’m nothing. Sometimes.
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Sometimes I feel ethereal, less heavier than a feather. I feel like a blow, like a whisper. Sometimes I feel my soul and my existence. Sometimes, always brief, I?m never myself.
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Sometimes I’m made of flesh, of dirt, of blood. And the horizon seems too far away to be reachable; so, that it turns out to be untouchable. Sometimes I forget what an embrace feels. And everything is broken then.
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I’m running. Running anywhere. And I want to stop but I don’t know how. I feel uncapable of anything but to run. Run heading nowhere. Because there is no place to go. No more place than myself.
Tiempo de Curar/ Healing Time 