El viento ruge. La lluvia cae. El mar se agita.

   Piensa con el corazón. Que retumba como el viento y arrastra como el mar.

   El pelo se le enreda en la frente y le cubre los ojos a veces y a veces el pensamiento.

   Siente, como sienten los solitarios. Y calla, como hacen los deslenguados, que hablan de todo menos de amor.

   Lo tiene todo. O eso cree. Hasta un agujero en el alma.

   El viento ruge y cae la lluvia; el mar embravecido retumba y todo lo arrastra.

   Y lanza su mano al vacío. Se llena de aire revoltoso, de deseos entre los dedos, de sueños desnudos.

   Y de repente otra mano le abraza por detrás. Y los dedos parecen encontrarse en una danza húmeda. Y se unen con fuerza. Y no hay mar ni viento ni lluvia que los separe.

   Con eso es suficiente para sentir la felicidad.

   Una mano, un brazo, una sonrisa, un corazón. O dos. Y el mundo envuelto en tormenta y el agujero del alma repleto de alegría.

   Sólo eso para ser feliz.

   Al menos para siempre.