Memorias de Adriano es uno de esos libros mágicos, fascinante desde su mismo inicio; denso y ligero; profundo y superficial; bellamente escrito y descrito, reflejando una poderosa personalidad en aras de un fin mucho más glorioso, que es el de trascenderse a sí mismo; el mismo puro espíritu del propio emperador, que nos habla desde el siglo II como si hubiese empezado ayer su relato.

   La edición que tengo, de bolsillo, lo compré a los dieciocho años (la mejor edad para enamorarse de Adriano y su historia) con un dinerillo que me regalaron por Navidad. Tiene un error que me parece fascinante, y es que uno de los capítulos del libro carece de título; algo que descubrí muchos años después, cuando me sabía de memoria párrafos enteros. Está viejito, ha sufrido los mismos avatares que sufrimos los seres humanos, y aún resiste su uso, pues lo leo al menos una vez por año. En sus hojas tiene restos de pintura (de un tenue color óxido que le va estupendamente a sus añejas hojas), pétalos de rosas secas, y alguna nota entre márgenes muy bien escondida dirigida a alguien que ya no está conmigo. 

   Es un libro vivido, porque ha encendido la chispa de su historia en otros corazones además del mío; es un libro viajado, pues ha estado en dos continentes; ido y venido conmigo, en ese vaivén de la vida que se vive. Y es mágico, porque pudo encender en mí la fascinación por el trabajo y el alma de Adriano; el ardor de su amor por Antínoo; su constancia e inconsistencia; y el hambre de conocimiento que sólo historias bien contadas llegan a sembrar en nuestro intelecto y en nuestro corazón.

   Un escritor quiere trascender en la historia; todos los seres humanos que vivimos anhelamos el mismo afán. Marguerite Yourcenar (1903-1987) lo consiguió, y no sólo por esta preciosa obra de arte, si no por su trabajo en general, trabajo del que soy un gran admirador.

       Memoirs of Hadrian is one of those magical books, fascinating since the beguining; dense and soft; deep and superficial at once; beautifully written and reflecting the pure spirit of a man beyond his era, making an Emperor talks to us from the II Century just like if it was being yesterday.

   The edition I have is a pocket one, and I bought it when I was 18 years old (the perfect age to fall in love with Hadrian and his story) and it has one mistake of edition: a lack of  title of one of the chapters. I discovered it many years later, when I knew already many paragraphs completely. It’s old; it has undergone the same ups and downs human beings have, and still it resists to use, because I read it once a year more or less. In its pages it has rest of paint (an oxide colour that match perfectly with its elderly sheets), dried roses petals, and a very well hidden note written to someone very special for me.

   It is a lived book, because it ignited the spark of its story in so many hearts besides mine; it’s a traveled book, because it has been in two continents; it has gone and come with me, in that swing of life that is lived.

   And it’s magical indeed, because it could ignite the fascination and love of Hadrian life and soul, the ardor of his love for Antinous; his certanity and inconsistency; and this hunger of knowledge that only a very good stroy can leave in our minds and hearts.

   A writer wants to extend life beyond History; all human beings want the same goal. Marguerite Yourcenar (1903-1987) did it, with this work of art but with her complete body of work, which I’m a great admirer.