Una Canción Para Beber.
El vino entra en la boca
Y el amor entra en los ojos;
Es todo lo que en verdad conocemos
Antes de que envejezcamos y muramos.
Llevo el vaso a mi boca,
Y te miro, y suspiro.
A Drinking Song.
Wine comes in at the mouth
And love comes in at the eye;
That’s all we shall know for truth
Before we grow old and die.
I lift the glass to my mouth,
I look at you, and sigh.
Fotos por Javier Mantrana del Valle/ Photos by Javier Mantrana del Valle
Dos Ancianos Admirándose en el Agua.
OÍ DECIR a los muy, muy viejos:
«Todo cambia
Y uno a uno vamos cayendo».
Tenían las manos como garras, y sus rodillas
Torcidas como los viejos espinos
Junto a las aguas.
Oí decir a los muy, muy viejos:
«Todo lo bello se pierde al pasar
Como las aguas».
Two Old Men Admiring Themselves in the Water.
I HEARD the old, old men say,
«Everything alters,
And one by one we drop away».
They had hands like claws, and their knees
Where twiated like the old thorn trees
By the waters.
I heard the old, old men say,
«All that’s beautiful drifts away
Like the waters».
Florencia está llena de sorpresas. Entre ellas, la Galería de la Academia, el útero donde se guardan hermosas maravillas cuyo eje central y corazón es el David de Miguel Ángel. Contemplarlo nos lleva al éxtasis de la Belleza, al contacto íntimo con la virtud del ser humano, con su sorpresa y su nunca saciada perfección. Sin embargo, tuve la inmensa suerte de disfrutar del juego de espejos que la exposición La Perfección de la Forma depara. 
Contemplar las fotografías de un genio de la plasticidad, la textura y el movimiento gráfico como fue Robert Mapplethorpe, hermanadas con las sinfonías sinuosas, rotundas e inexcusablemente bellas de la obra de Miguel Ángel, fue una experiencia esclarecedora. El Arte trasciende fronteras, siglos y técnicas de aplicación. La Belleza, sin nombre y sin sentido, se expresa a sí misma, y la necesitamos con la misma intensidad que descansar, comer o soñar.
Ambos artistas fueron hombres de grandes necesidades; hambrientos de lo perfecto y exacto, buscadores de formas que los inmortalizasen; desconocedores de que la Perfección, como la Belleza y como la Fe, es insasible, inconmensurable, incalculable e imposible de alcanzar para los seres humanos. Las fotografías de Mapplethorpe alcanzan la textura de las estatuas en su juego con la luz y la bidimensionalidad; la escultura de Miguel Ángel se hace divina en el mármol cutáneo; en la delicada forma de unos labios; en la marcada transparencia de una vena o de un tendón; en la entrega apasionada hacia su propio destino. Y ambos genios se rozan, se tocan y se dan la mano en las arenas del tiempo que ha pasado.
Mapplethorpe aseguraba que, si hubiese nacido doscientos años antes, hubiera sido escultor, pero que sin embargo prefería la rapidez que la fotografía le ofrecía en cuanto a resultados. Puede que tuviese razón. Sin embargo, ambas son Arte en estado puro, Arte en busca de dimensión, pureza y movimiento, y que pretenden, como toda habilidad humana, alcanzar la perfección a través de la forma retratada, el sueño vivido y el anhelo deseado.
Florence is a city replete of surprises. Among them, the Galleria dell’Accademia, where Micheangelo‘s David is the core and center of this marvelous island of the Arts. Looking at David is a journey to Beauty, to the intimate contact with human beign’s virtues and the never ending need of surprise and perfection.
Nevertheless, I was immensely lucky to enjoy the game of mirrows that the Perfection in Form Exhibiton provides at that time. To contemplate the photographies of a genius of plasticity, texture and graphical movement like Robert Mapplethorpe was, binding with the winding, absolute and inexcusably beautiful symphonies of Michelangelo’s work was an enlightening experience. Art trascends fronteirs, centuries and technical achievements. Beauty, bares of names and explanations, express itself, and we need that expression as we need to sleep, to love and to dream.
Both artists were men with enourmos needs; hunger of exactitude and perfection; searchers of the ways to portray them; unkonwn both that Perfection, as well as Beauty and Faith, is untouchable, unmeasurable and unreachable for human beigns. Mapplethorpe’s photographies reach the statues texture through the game of bidimensional space and light; Michelangelo sculture becomes divine in the sense of a cutaneus marble, in a delicate form of a mouth, in the noticeable transparency of a vein or a sinew, in the passionate quest of its own destiny. And both geniuses are close, they touch each other and they find themselves holding their hands in the mist of Time and History.
Mapplethorpe assured that, if he had been born two hundred years before, he had been a sculptor, but nevertheless he preferred the quickness photography offered to him in the quest of results. Maybe he was right. However, both incarnate Art in a pure sense; Art in search of dimension, purity and movement; and both techniques try to find, like any other human ability, Dream, Hope, Beauty and Perfection.
To M.M., for his searching, his talent and his words.
To E. A., because he deserves to be on the top, under the Tuscan Sun.
To M.M. because he knows where the real spirits are.
Pensé que el amor me daría fuerzas (y sí, me las dio.)
Pensé que el amor lo justificaría todo (y sí, lo hizo.)
Pensé que el amor me iba a transformar, ayudándome a romper la crisálida (y sí, pudo haberlo hecho.)
Pero no su amor. Porque nunca le he interesado.
***
El amor muere cuando los sentidos irrumpen en el corazón; cuando la razón toma el relevo del cansancio, la angustia, la espera, la decpeción y el abandono.
Entonces lo sabemos, y miramos hacia otro lado;
empleamos medidas de reanimación, como un enfermo terminal, un espejo roto o un futuro inalcanzable.
El amor muere cuando nos damos cuenta de su final.
***
¿Qué hay de eterno en amar?
El acto, la fe, el sueño.
¿Lo demás? Puro silencio; silencio a oscuras.
***
Por más que bese la tierra por la que caminas, por más tiempo que espere una llamada, un mensaje, no puedo estar siempre a tu merced.
No puedo suplicar más. No puedo ofrecerte más. Ya lo tienes todo.
Y tú haces y deshaces el tejido de tu vida con impunidad, con inconsciencia.
Ya lo tienes todo. Ya no hay más que dar.
***
Caída libre.
Subida lenta, penosa.
Pero en ascenso libre.
***
Ya sea caminando bajo la intensa lluvia
o arropado por la noche bordada de estrellas,
tu recuerdo me acompaña.
***
Sueño. Lento planeo, de ave de paso, sobre el descanso del cuerpo.
¿Qué es el insomnio si no la obstinada necesidad de seguir soñando despierto?
***
Sangre constante en mi corazón. Sangre de arterias, que corre latido a latido impregnando cada recodo de mi ser. Sangre de venas, que huye lastimera dejando tras de sí restos de olvido.
Mi corazón llora; mi alma permanece inmune a su estado. Impasible, impávida. Vela tranquila, incólume a las lágrimas, sorda a los sentimientos que borda mi corazón imposible, manchado.
Me hago daño y lloro sangre que brota de la herida gota a gota, dejando a mi ser exangüe.
Pálido, sediento de amor, cansado, hambriento.
Así recorro día a día el mapa de mi vida, con el corazón en la boca.
I thought Love would give me strengh (and, yes, it gave me so.)
I thought Love would justify everything (and, yes, it did.)
I thought Love was going to transform me completely, helping me to break my chysalis (and, yes, it could have helped me.)
But do not this love. Because never was interested in me at all.
***
Love dies when senses burst into the heart; when reason takes the place of fatigue, of anguish, delay, deception and abandonment.
Then we know already but we prefer to look away, so defenseless;
we use every measure to resuscitate it like a terminal patient, a broken mirrow or an unattainable future.
Love dies when we realize, and know, its ends.
***
What does have Love of eternal?
Act, Faith, Dream.
Anything more? Just Silence, Obscure Silence.
***
No matter how many times I ground the earth you walk; no matter how long I wait for one single call or just a message;
I can be at your mercy no more.
I can’t beg you anymore. I can’t offer you more than myself. You have it all.
But you tie and undo your own life, which mine is just a little part, with so impunity and uncosciouosness.
You already have it all. You already have everythnig. I’m empty, so empty, for you.
***
Free Fall.
Slow, laborious ascent.
But Free ascent.
***
Walking under the intense embroidered rain,
or wrapped by a starry night,
your memory accompanies me almost everywhere.
***
Dream. Slow planning, like a seasonal bird, over the rest of the body.
What’s more insomnia is if not the obstinate necessity to dream unendlessly wide-awake?
***
Constant blood in my heart. Atteries’ blood, that runs in a beat to beat rythm impregnating each bend of my being. Veins’ blood, that flees away leaving behind only sadness and forgetfulness.
Cries my heart but my soul just remains in silence. Impassible, fearless. Watch serene, without notice the echoes of my painful, immposible heart.
I hurt myself and I cry blood drops from my profound and dark wound leaving drained and empty. Pale, tired, thirst of love, hungry.
Thus I do cross Life’s Map day to day, with no guide and no bless. With my heart in my mouth.
Tiempo de Curar/ Healing Time 