Mañana/ Tomorrow.
29/09/2012
Mañana saldrá el sol.
Hoy lo hace la luna y también las estrellas.
Mañana el mundo girará otra vez. Un día por el año, unas horas por el día.
Hoy parece que todo se detiene. Los sueños, las lágrimas y las ideas.
Quedan los sentidos libres y el peso de nuestros cuerpos.
Mañana la vida empezará de nuevo. Siempre mañana.
Pero yo no quiero que llegue mañana. Quiero sujetarme a ti, sentirte tan cerca que respiremos a la vez, que cerremos los ojos y nos besemos callados, sin voces, sin palabras.
Mañana llegará y te amaré más. Porque en el nuevo día siempre hay más.
Pero yo quiero todo lo que tengo hoy. Mis manos llenas, mis piernas entre las tuyas. Quiero sujetarme a tu posta, sentir que fluye el corazón abierto y que llega a tu pecho, cerrado de besos.
Mañana siempre es una promesa. Un lo que vendrá.
Hoy te tengo, hoy estás aquí. Y no me importa esperar el futuro, porque lo tengo junto a mí.
Mañana, mañana vendrá y ya se verá. Cómo afrontar los problemas, cómo encontrar una nueva forma de vida.
Mientras tanto esta noche estamos juntos, no importa cuánto ni cómo, enredados como garabatos, calientes y flexibles y llenos de deseos y de sueños.
De sueños que llegarán a mañana.
Mañana. Junto a ti.
Como hoy.
Sinceramente/ Honestly.
28/09/2012
Está hojeando una revista.
Expresión interesante. Mirada concentrada. Labios entreabiertos algo resecos. Parece que leyese en voz alta.
En un susurro.
Pestañea. Se esconden esos pozos de luz y me agito. Como si el atardecer llegase de repente y se hubiese ido sin permiso. Pero los abre de nuevo y todo parece brillar otra vez.
Y suspiro en un susurro.
Las piernas algo separadas. Se hunden en el suelo como las raíces de un árbol. Recias, tranquilas. Y las manos delicadas y templadas, acostumbradas al trabajo y a la caricia.
Como nos ocurre en los sueños.
Pero está ahí, hojeando una revista. Su pelo en cascada, su respiración armoniosa. Esa boca entreabierta y esos ojos de cama deshecha.
Sinceramente, correría a su lado para comerme sus besos. Para tocar esa piel pulida y envolverme en el tacto de sus dedos.
Sinceramente, me hierven las ganas de acercarme a decirle cuánta felicidad, estando ahí, le da a mi vida, con sus piernas como troncos y sus brazos como ramas colgantes. La sombra, el cobijo, el aroma a prado verde, el rumor de un riachuelo y las flores de su sonrisa adornando mis ojos.
Correría mil siglos para aprender de memoria todos sus gestos y el mundo se quedaría mudo si supiera cuánto amo.
Porque, sinceramente, le quiero. Y me alegra estar cerca, sentir su presencia, oler su perfume, escuchar su mirada y beber de su sonrisa, que es la pura libertad.
¡Qué felicidad!
Y si…/If…
27/09/2012
a C.H.A.
Si pudiera decirte lo que no te dije por falta de tiempo.
Si el tiempo se detuviese ese instante en que nos vimos.
Si al verte hubiese sabido abrazarte mejor, consolarte mejor, hacerte sentir que te quería.
Si hubieses sentido el amor que te tenía a pesar de que no te lo decía.
Si te hubiese dicho que te admiraba, que te quería, que deseaba protegerte de todo lo malo que hay fuera, de todo lo oscuro que escondemos.
Si no te hubiese desprotegido yéndome inconsciente, quizá aún estarías junto a mí.
Quizá aún nos reiríamos con risa floja y cansada.
Quizá aún me regañarías por lo bajo, o dejarías de preguntarme para no cansarme, o me dejarías dormir para no molestarme.
Si hubiese sabido que te irías así, de repente, qué no hubiese intentado.
Si hubiese sabido que ya no nos quedaba tiempo, hubiese hecho tiempo para estar contigo.
Pero ya está todo hecho, ya está todo dicho, ya está todo sentido, ya está todo ido.
Y aunque me queda mucho por darte, mucho por quererte, mucho por consolarte, ya no estás, y sólo un pensamiento me viene a la mente: Y si…
Y si estuvieses aquí todo seguiría igual: los malentendidos, las medias verdades, el cariño sincero, el silencio que habla mil idiomas, la caricia muda y ese cuidado que nos dimos, tú de pequeño, yo de mayor, y uno de esos raros regalos de la vida: el estar siempre juntos, siempre, hasta en la distancia de la muerte.
Si todo fuese imperfecto la vida, nuestra vida, hubiese sido otra.
Pero ha sido la que fue y siempre resonará en el recuerdo sin tener que mirar atrás.
Y si fuese otra, no sería lo que fue. Y fue perfecta, porque estuvimos juntos, como fuese, revueltos y separados, unidos en la distancia, en la admiración, en el cariño.
Y en la vida y en la muerte.
Por siempre.
Tras lo imposible/ Impossible is something.
20/02/2012
El pastor Coridón al lindo Alexis
-las delicias de su dueño- idolatraba
sin cosa que esperar. Sólo podía
del hayedo sombroso a la espesura
volver cada mañana, y allí solo
a monte y selva, en imponentes ansias,
repetir estas rústicas querellas.
“¿Conque no atiendes a mi canto, Alexis?
¿No te apiadas, cruel? ¿Quieres que muera?
Hasta el ganado en estas horas busca
el fresco de las sombras, y a las zarzas
se acogen aun las verdes lagartijas,
y para los peones abrumados
por la furia del sol, ya muele Téstilis
acres hierbas pungentes, ajos y sérpol;
mas mientras voy tras ti, vibra y resuena,
eco a mis quejas bajo un sol quemante,
la estridente canción de las cigarras.
¿Harto mejor no fuera que las iras
de Amarilis sufriese y sus desdenes,
o aguantase a Menalcas, aunque negro,
y aunque tan blanco seas tú? No fíes
tanto de tu color, oh niño hermoso:
blancas son las alheñas y se tiran,
los arándanos, negros y se buscan.
Me desprecias, Alexis, sin siquiera
saber lo que soy yo ni cuánto tengo
en nívea leche y en rebaños lucios.
Mis ovejas son mil; los montes sículos
las ven vagar, y no me falta nunca,
invierno ni verano, leche nueva.
Son mis tonadas las de Anfión dirceo,
las mismas con que el hato recogía
del Aracinto en las laderas áticas.
Y al fin, no soy tan feo: no hace mucho
me detuve a mirarme en la ribera,
estando el mar, bajo la brisa, en calma.
El espejo no miente: sin recelo
competir puedo, tú de juez, con Dafnis.
¡Oh, tan sólo un anhelo: que quiseras
pasar conmigo en la humildad del campo,
viviendo en chozas, acosando ciervos,
llevando al malvavisco los cabritos!
Los cantares de Pan en la floresta
conmigo imitarás: Pan el primero
trabó con cera el rondador de cañas,
Pan las ovejas cuida y los pastores.
¿Que en esas cañas se ha de ajar tu labio?
No te pese: si vieras los empeños
de Amintas por lograr que le enseñara…
(…)
Tengo además dos corzos que en un valle
arriscado apresé: motitas blancas
marcan aún las pieles, y dos veces
las ubres de una oveja a diario agotan.
Los guardo para ti; mas por llevárselos
hace tiempo que Téstilis porfía,
y al fin lo hará, pues sólo hastío sientes
por cuanto yo te brindo.
¡Oh, niño hermoso,
ven, que las Ninfas cestos de azucenas
te quieren ofrecer. La blanca Náyade,
juntando adormideras en capullo
y cándidas violetas al narciso
y a la flor bienoliente del hinojo,
casias y suaves hierbas entrelaza,
y los tiernos arándanos retiñe
con el flavo matiz de la caléndula.
Gualdos membrillos de pelusa fina
he de buscar también, con las castañas
que eran de mi Amarilis el encanto,
y unas ciruelas de color de cera,
a las que harás honor; y os pondré juntos,
oh laureles y mirtos, ya que juntos
unís tan bien vuestra fragancia suave…
¿Coridón, pobre rústico, ni Alexis
tus regalos estima, ni a regalos
te dejaría conquistarlo Yolas!
¡Ay infeliz de mí! ¿Qué es lo que quise?
¡Ay perdido de amor! Sobre las flores
he soltado el turbión, sobre mi fuente
solté los jabalíes…
¡Ah, loquillo!
¿De quién huyes? ¿No sabes que en las selvas
vivieron dioses y el dardanio Paris?
Que Palas se complazca en los alcázares
que ella misma fundó; para nosotros
sean las selvas el supremo halago.
Persigue al lobo la feroz leona,
el lobo a la cabrilla, ella traviesa
al cantueso florido; a ti, oh Alexis,
te sigue Coridón: no hay quien no vaya
de su afición en pos.
Mira la yunta,
cómo del yugo suspendida trae
la reja del arado, y lento alarga
el sol de ocaso las crecientes sombras.
En tanto amor me abrasa… ¿Y quién impone
términos al amor?…¡Ah! ¿Qué locura,
Coridón, Coridón, en ti se ensaña?
Anda, la vid frondosa sobre el olmo
está a medio podar. ¿Por qué de mimbres
o de juncos más bien algo no tejes
que te pueda servir? Si él te desaira,
ya has de topar con algún otro Alexis…”
Égloga II, Alexis.
¿No es una lástima?/ Isn’t It a Pity?
07/11/2011
¿No te da pena?
Ahora que todo ha terminado, viendo cómo dejamos nuestro hogar, el desorden y el dolor que nos infligimos, las caricias cambiadas por recriminaciones y los besos por gritos vacíos, ¿no es una lástima?
Amor desbordado, amor tatuado, amor disfrutado y gastado, que se deja a un lado y se olvida… ¿Así seremos nosotros? ¿Seremos capaces de decirnos adiós sin un mínimo de cortesía, sin una lágrima brotada de un lugar que no sea nuestro orgullo herido, sin una mirada velada pero resuelta? No lo sé…
Después de destrozarnos mutuamente, de querernos hasta quedar saciados; después de beber del sudor y del licor y del deseo; más allá de lo que una vez soñamos ser, ¿no es una lástima que esto acabe así?
Creo que sí. Y sin embargo…
Tanto amor destrozado, que tropiezo con sus trozos desparramados por el pasillo como tus besos y los míos por nuestras pieles; tanto amor absorbido de tus labios y los míos; miedos dejados atrás y recuperados; celos y mentiras cubriendo carencias como encendiendo querencias… ¿No da demasiada pena?
¿Cómo explicar que fallamos cuando lo teníamos todo a nuestro favor? ¿Cómo decirle a nuestros amigos que esto se ha terminado como una botella de champán a medio beber? ¿Podrán entender que el amor acaba aún antes de haber empezado? ¿Que agotamos las fuerzas del amor apenas al comienzo de tanto que nos quisimos? ¿Que olvidamos lo que era el amor entre el complicado ir y venir de la vida, escondido en los celos infundados, en las decepciones que vienen siempre tras los sueños bordados? Aún me lo pregunto, inmerso en esta soledad que me duele por tu pérdida y que me gusta porque la deseo ahora más que nada.
Incluso más que amarte a ti.
¿No es una lástima? Sin pensar nos unimos y sin pensar nos separamos. Parece que nada se detiene en el mundo y mi corazón se ha quedado inmóvil, ocupando un espacio de aire en mi pecho que me deja mudo. Mudo como se quedó nuestra casa al irte, tras el último portazo del adiós. Y ese sonido retumba en mi mente, onda sonora que reverbera una y otra vez en mis recuerdos. Y esa es la última imagen que tengo de ti: los tabiques temblando y el suelo llorando, en el suelo llorando, por tu despedida… ¿Y no es una pena que ésa sea la última imagen de mí que guarde de ti?
Toma mi amor, tómalo y olvídame. Como voy a hacer yo. Ese espacio vacío que hay en la cama, ese que ocupaste con tu ser y tus deseos, tus miedos y tus frustraciones, parece que me habla con voz pastosa. Y el amor sabe a hiel entre las sábanas y los recuerdos, grabados a fuego en mi memoria, no me bastan para reconstruir una felicidad rota y perdida en algún rincón de mi corazón.
Te amé. Tú también me has querido. En un tiempo ido como el amor gastado; en un momento congelado que no vale ni su peso ni su paso por la vida, puede que podamos sentir algo más que decepción y fracaso. En un tiempo que está por llegar quizá encuentre en este desastre algo más que sentidos abandonados, insultos huecos, desasosiego y dolor…
¿Y no es una lástima? ¿Haber roto nuestros corazones buscando un amor maravilloso que fuimos incapaz de darnos?
Pero así es la vida. O eso creo yo.
Y aunque sea una lástima, y aunque nos dé pena, debemos recoger lo que queda de nosotros y seguir, siempre hacia adelante, llenos de heridas y de temores, buscando un amor, o una justificación o un vacío.
Es una lástima, lo sé, pero más lo ha sido todo el daño que nos hemos hecho. Y aún seguimos aquí.
Dicho al azar/ Random thoughts.
18/09/2011
La soledad está llena de ruido, por eso buscamos escondites y rincones oscuros.
***
A veces estar callado hace más ruido que hablar. Mil palabras pueden esconder una disculpa, una justificación o una mentira. A veces argumentar no es más que un escondite de la verdad. Y el silencio es una verdad pura, como un puño.
***
El silencio es una cárcel para el alma, un hábito para el corazón, una forma de vida para el cuerpo.
***
El silencio aguza el oído y reverbera cada uno de los engranajes del cuerpo. Cuando callamos llegamos a percibir el pulso de la sangre en las arterias, la mecánica de la mente, el rítmico baile del corazón.
***
En la soledad, corazón y alma son la misma cosa.
***
El aire que respiramos aligera el pensamiento y hace que sueñe, escapándose lejos de aquí, más allá de nosotros. En soledad, hasta el pensar, estando sujeto, se llena de libertad
***
En la soledad se tiene miedo de estar solo. Pero, como todo, nos acostumbramos a ello. Tanto, tanto, que una vez que se va hasta la echamos de menos.
***
Siempre se puede estar solo y en silencio. Incluso en medio de una perorata enorme, cercado por millares de personas. Así es la magia del corazón.
***
La soledad es un estado, como dormir o comer. Ni es más dañino ni perjudica menos que enamorarse. De hecho, no son incompatibles, por más extraño que parezca.
***
El amor, la soledad, el silencio, la ligereza: alma en movimiento.
***
El sonido del silencio es como un gran oleaje, un ir y venir continuo de una gigantesca masa líquida, océano eterno.
***
No veo nada malo en el silencio. Por eso callo.
***
Ni en la soledad. Por eso estoy solo.
***
Y aún así puedo ser feliz. A ratos. Como lo somos todos.
***
Mi soledad gusta del otoño, del viento fresco, de las hojas doradas y tenues. De atardeceres lentos, de noches fugaces cuajadas de estrellas y de amaneceres rosados, perezosos y brillantes. Mi soledad sonora está llena de luz. Y de silencio.
***
A veces echo de menos una compañía. A veces deseo estar así para siempre. En esta marea de la mar viaja mi vida, en un ir y venir incesante.
Anhelada Imperfección/ An Imperfectionist!
20/07/2011
Me siento cansado. Todos los días. Es más fácil encerrarnos en cuatro paredes que salir a enfrentarnos a nosotros mismos. Cuando anhelamos la Perfección, ser conscientes de no poder alcanzarla nunca, ni siquiera en la forma más sencilla posible, hace de nuestra vida un callejón sin salida o un mundo monocolor.
Empezando por mí mismo y terminando por mi incompetencia en muchos aspectos del día a día. Sabedor de no ser lo suficiente guapo o simpático o flexible o inteligente o atractivo o hasta vulgar, no sobresalir en nada y quedarse atrás en todo, a veces me desespera y otras veces me entristece sin compasión, llevándome a la soledad.
Echar la vista atrás y encontrar decenas de errores, posibilidades perdidas, anhelos olvidados, vericuetos poco iluminados vencidos por la dejadez, clavados a la realidad por la incapacidad de dar más o de alcanzar lo mejor, es desesperante. Y a veces miro por detrás de mí y mi camino parece el de otro, mis ideas el fruto de una frustración tras otra, y encontrarme arrastrado por el destino y por la dejadez me paraliza y me encorajina, y saber que no hay forma de escapar al remolino de los días que se viven, escogidos tal cual son y aceptados tras bregar tozudamente con lo imposible, me agota y me apaga poco a poco.
Empezando por mí mismo, cuya imagen está lejos de ser considerada atractiva, pasando por una personalidad avasalladora y poco interesante, plegada de dudas y de lagunas inabordables, y siguiendo por le edad que se evapora a cada instante, la matidez de los años que pasan, el brillo perdido de una mirada miope, la eterna lucha de dar lo mejor y construir lo peor sin denuedo y casi sin conciencia…
Qué duro es anhelar la Perfección y ser consciente de su insabilidad. Todos los intentos, todas las labores, por más cuidado con la que las realice, si son analizadas con un ojo avizor, muestran aquí y allá los bocetos de errores pasados, las manchas de intenciones cambiadas de repente; una herida infligida a alguien amado, y sobre todo esa enfermedad que es la de no admirarnos a nosotros mismos. No destacar en nada, quedarse a medio camino en todo, anunciar mil esperanzas y cosechar magros frutos; energía baldía que se evapora con cada oportunidad desaprovechada o perdida y que sin embargo, una a una, terminan por construir mi vida, acaban configurando mi estructura de pensamiento, mi tejido de sentimientos y la velocidad de mi corazón que late herido en lo más profundo.
Y sin embargo todo lo que no soy me define; todo lo que quise ser ha muerto en alguna parte para resucitar cerca de mí, en los años perdidos y en la angustia del tiempo ajado por venir. A veces me acerco a ese precipicio que está cada vez más cerca y aún encuentro ciertas esperanzas, esta vez basadas en realidades y no en ideas, sueños soñados con los pies en la tierra y anclados al suelo por la realidad. Puede que aún haya algo qué hacer.
Sé que nada de lo que haga será Perfecto. Aunque lo anhele. Aunque gaste cada una de mis energías en ello. Nada de lo que imagine alcanzará la altura de los sueños ni llegará a ser exacto, bello y armonioso como una obra de arte magnífica, como un cuerpo que es maravilla, como una sonrisa de plata. Y ser consciente de mi imperfección hace que mi frustración se diluya y que mis sueños, ahora soñados en dimensiones más humanas, se adapten a mis capacidades, todas menores; no habrá grandes obras que la gente admire, pensamientos profundos que otros estudien, diagnósticos veraces con tratamientos adecuados, ni un amor que me acepte tal cual soy, sin pedirme nada a cambio. Así es mi vida.
No sé si la Perfección está dada a los seres humanos. Desde luego, no a mí. Ahora ya no me irrita saberlo. Antes bien, sólo me entristece un poco y hace que siga lentamente hacia adelante. Sin embargo hay algo que sé que hago bien, y es ser Imperfecto. Por más que mire hacia atrás y vea todo lo que he conseguido (que nada es, pues no destaca sobre la labor de nadie más) sé, sé que no es bastante, que nuca lo ha sido ni lo será, y que casi no vale la pena, pues se pierde en un recodo del pasado y poco importa en el futuro que se extiende a mis pies… Pero es lo que he hecho con mi vida y lo que me hace ser lo que hoy soy.
Puede que la Perfección en mí no exista. Pero lo que sí existe, y mucho, es un anhelo enorme por hacer algo bien, por conseguir un mérito, por ayudar a quien lo necesita y por regalar vida, vida buena, a todo aquel que me rodea… Anhelada Imperfección, abrázame por favor, pues ya no lucho contra ti…
